我坐在角落里，看着母亲走向那张案子。她的脚步很轻，赤足踩在冰凉的石板地上，那被黑丝裹着的脚趾微微蜷曲着，像是不愿直接触碰那冷。她走路的姿态还是那样，一扭一扭的，一摇一摆的，仿佛刚才什么都没发生过，仿佛那胯间还流着的、正顺着大腿内侧往下淌的东西不存在似的。

　　她走到案子前。

　　那案子是紫檀木的，黑沉沉的，上面摆着那两样东西——那封用红绸系着的册封文书，那厚厚的贸易许可书。旁边还有别的——几张信函，一个青瓷的笔洗，几支狼毫笔，一方端砚，砚台里还有未干的墨汁。

　　母亲伸出手。

　　那手白白的，软软的，上面还沾着那胖子的口水，沾着她自己嘴里流出来的东西，黏黏的，在那昏黄的光里亮着。她没有擦。就那么伸着，拿起那两样东西。

　　她拿起它们的时候，那手指细细地摸着那绫子的封面，摸着那朱红的大印，摸着那大印上凹凸的纹路。那动作很慢，慢得像在抚摸什么珍贵的东西，又慢得像在确认什么——确认这一切是真的，不是一场梦。

　　然后她转过身。

　　望着那胖子。

　　那胖子还跪在榻上，跪在那儿，像一堆瘫软的肉。他那敞开的便服下面，那东西软着，蔫着，垂着，那头上还沾着刚才的东西，白白的，黏黏的，在那光里泛着光。他低着头，不敢看她。那两条缝里的眼睛望着自己那软软的东西，望着那沾在上面的东西，那脸上的表情——是羞愧，是懊恼，是那种“我怎么就不行了”的丧气，还有一种说不清的东西，像小孩子做错了事怕被大人骂的那种怕。

　　母亲望着他。

　　那眼睛亮亮的。

　　那亮里有笑。

　　她开口。

　　那声音轻轻的，软软的，像春风。

　　“公孙大人——”那三个字从那嘴里出来，甜得像糖。

　　那胖子浑身一抖。

　　那抖从那胖胖的身体里传出来，像一堆肉在颤。他抬起头，望着她。那两条缝里的眼睛里，有光——是意外，是怕，是那种“她还要干什么”的不安。

　　“夫人——”他说，那声音闷闷的，沉沉的，像从地底下传上来的，可那闷里还有别的——是讨好的那种调子，“夫人还有什么吩咐？”母亲笑了。

　　那笑从那嘴角溢出来，从那粉粉的新肉旁边溢出来。

　　“大人——”她说，“这些东西，妾身拿走了。”她晃了晃手里的文书。

　　那两样东西在她手里一晃，一晃的，那红绸子在那光里一闪一闪的，像一团火。

　　那胖子连忙点头。

　　那点把那脸上的肉都点得晃起来。

　　“拿走拿走——”他说，“本就是给狼王的。本就是给狼王的。”母亲点点头。

　　那一下点得很轻。

　　然后她把那两样东西放在案子上。

　　放在那儿。

　　她没穿衣服。

　　就那么光着身子，站在那案子前，站在那昏黄的光里。那背对着我，那背光滑的，白的，上面全是汗，亮亮的。那汗从背上淌下来，淌过那腰，淌过那臀，淌过那黑丝裹着的腿，滴在地上。那腰细得不像话。那臀上还有那胖子手抓出来的红印，一道一道的，在那白白的皮肤上很明显。那臀肉微微地颤着，一颤一颤的，像两团在风里的果冻。那两腿之间，有什么东西正往下淌，顺着那大腿内侧，淌过那黑丝，淌到那膝盖弯的地方，在那黑丝上留下一道亮亮的水痕。

　　她站在那儿。

　　开始穿衣服。

　　那动作很慢。

　　慢得像那年出租屋里她每次做完那种事之后穿衣服的时候——那种慢。慢得像电影里的慢镜头，一格一格的，每一格都能让人看清那手是怎么动的，那衣服是怎么穿上的。

　　她先穿那文胸。

　　那文胸在地上，扔在那堆雪白的狐皮旁边。她弯下腰去捡。那弯腰的动作——那腰弯下去，那臀翘起来，翘得那两瓣肉之间的沟更深了，深得像一道山谷。那沟里还湿着，亮着，是那胖子的东西，是她自己的东西，混在一起，分不清。那沟底那粉红色的地方在那光里一闪一闪的，像在说话。

　　她捡起那文胸。

　　直起腰。

　　那文胸在她手里，黑黑的，薄薄的，上面还有她的汗，亮亮的。她把那文胸举起来，对着那光看了看。那眼睛里的光——是嫌弃？是厌恶？还是那种“这玩意儿脏了”的无所谓？

　　她把那文胸扔了。

　　扔在地上。

　　没穿。

　　她捡起那狐皮外套。

　　那外套是雪白的，软软的，蓬蓬的，在那光里像一团云。她把那外套抖开，披在身上。那外套很长，一直拖到膝盖。她把那外套拢在身前，用一只手捏着领口，遮住那胸前那两团肉。

　　那两团肉被遮住了。

　　可那腿遮不住。

　　那黑丝裹着的腿就那么露着，在那外套下面，从那雪白的狐毛边缘伸出来，白白的，长长的，亮亮的。那腿上还有那胖子的口水，有她自己流出来的东西，混在一起，在那黑丝下面一道一道的，像画上去的线。

　　她没穿那丁字裤。

　　那丁字裤不知道扔到哪儿去了。她也不找。就那么光着下面，只披着那件狐皮外套，穿着那黑丝。

　　她转过身。

　　面对着我。

　　面对着我这个角落。

　　面对着我这个戴着黑面具的人。

　　那眼睛亮亮的。

　　那亮里有笑。

　　那笑里有话。

　　那话是——走吧。

　　她朝我走过来。

　　那脚步轻轻的，细细的，踩在石板地上，沙沙响。那狐皮外套在她身后一飘一飘的，像一朵云。那黑丝裹着的腿在那外套下面一闪一闪的，白白的，亮亮的。那腿一动，那大腿根部就露出来一点——那大腿根部，那光光的、白白的皮肤，那皮肤上还沾着东西，亮亮的，在那光里一闪。

　　她走到我面前。

　　站在我面前。

　　站在那两只手就能抱住的距离里。

　　她低下头。

　　望着我。

　　望着我这个戴着黑面具的人。

　　那眼睛亮亮的。

　　那亮里有笑。

　　她伸出手。

　　那手白白的，软软的，上面还沾着那胖子的口水，沾着她自己嘴里流出来的东西，黏黏的。那手伸过来，碰到我的脸，碰到那黑面具的边缘。

　　她摸着那面具。

　　轻轻地。

　　慢慢地。

　　然后她开口。

　　那声音轻轻的，软软的，像春风。

　　“儿——”那一个字像一团火。

　　我望着她。

　　望着她那亮亮的眼睛，那嘴角的笑，那脸上淌着的汗，那嘴角那粉粉的新肉。

　　我张了张嘴。

　　那话从喉咙里出来，哑哑的。

　　“妈——”她笑了。

　　那笑从那眼睛里溢出来，从那亮亮的光里溢出来。

　　“傻孩子——”她说，“走吧。”然后她转过身。

　　朝那门口走去。

　　我跟在她身后。

　　那脚步轻轻的，细细的，踩在石板地上，沙沙响。她走在前面的影子在那昏黄的光里一晃一晃的，那狐皮外套在她身后一飘一飘的，像一朵云。那黑丝裹着的腿在那外套下面一闪一闪的，白白的，亮亮的。

　　我推开门。

　　那门吱呀一声开了。

　　外面是院子。

　　那院子里阳光很烈。白花花的，照得人眼睛疼。

　　母亲走出去。

　　走进那阳光里。

　　那阳光打在她身上，把她整个人都照亮了。那雪白的狐皮外套在那阳光里更白了，白得刺眼，白得像一团火。那黑丝裹着的腿在那阳光里更亮了，亮得像涂了一层油。那腿上那一道一道的东西在那阳光里清清楚楚的，像画上去的线。

　　她站在那阳光里。

　　回过头。

　　望着我。

　　那眼睛亮亮的。

　　那亮里有笑。

　　“走啊。”她说。

　　我走出去。

　　走进那阳光里。

　　那阳光打在我身上，热热的，烫烫的，像要把人烤化。那灰扑扑的仆人的衣服在那阳光里更灰了，灰得像一团泥。那黑面具在那阳光里更黑了，黑得像一块炭。

　　我走到她身边。

　　站在她身边。

　　她望着我。

　　那眼睛里的笑更深了。

　　然后她伸出手。

　　那手白白的，软软的，上面还沾着那东西，黏黏的，在那阳光里亮着。

　　她的手伸过来。

　　握住我的手。

　　那手热热的，软软的，滑滑的。

　　她握着我的手。

　　握得紧紧的。

　　然后她开口。

　　那声音轻轻的，软软的，像春风。

　　“走吧。”她说，“回家。”那两个字像两团火。

　　我们走。

　　走出那院子，走过那一进一进的院子，走过那一重一重的门。那副使不知道从哪儿冒出来，跟在后面，那老鼠尾巴似的胡子一翘一翘的，那脸上的表情——是笑，是那种“钱真好赚”的笑，也是那种“你们快走吧”的急。

　　他送我们到门口。

　　那衙门的大门。

　　门口那两个兵还站着，还握着那长枪，那脸上的表情——是木的，是那种“什么都没看见”的木。

　　我们走出去。

　　走出那大门。

　　走进那街道。

　　那街道上人很多。有穿袍子的，有穿皮袄的，有汉人，有藏人，有各种各样的人。他们走来走去的，走来走去的，各忙各的。

　　没人注意我们。

　　一个披着狐皮外套的女人，一个穿着灰扑扑衣服的男人，手牵着手，走在街上，谁会在意？

　　可我在意。

　　我在意她走路的姿态。

　　那姿态还是一扭一扭的，一摇一摆的，和刚才在那屋里跳的时候一样。可那扭里，那摇里，多了什么——多了累？多了软？还是多了那种做完事之后的慵懒？

　　那狐皮外套在她身后一飘一飘的，飘得那雪白的狐毛在那阳光里一闪一闪的。那外套下面，那黑丝裹着的腿一前一后地动着，那腿上的东西在那阳光里干了，干了之后在那黑丝上留下一道一道的白印子，像盐碱地上的霜。

　　那腿一动，那大腿根部就露出来一点——那大腿根部，那光光的、白白的皮肤，那皮肤上还沾着东西，干了之后也变成白印子，一道一道的，像画上去的花纹。

　　有人看。

　　有男人看。

　　那些男人的眼睛从四面八方射过来，射在她身上，射在那黑丝裹着的腿上，射在那大腿根部一闪一闪的白肉上。那眼睛里有什么？有那种“这女人真骚”的光，有那种“她刚干完什么”的猜，还有那种馋，那种想吃又吃不到的馋。

　　她不在乎。

　　她只是走。

　　一扭一扭的，一摇一摆的，手握着我的手，握得紧紧的。

　　我握着她的手。

　　握着那白白的、软软的、滑滑的手。

　　那手上有汗，有那胖子的口水，有她自己的东西，混在一起，黏黏的，干了之后变得涩涩的，可那涩里还有滑，还有那种说不清的东西。

　　我们走过那些街道，走过那些帐篷，走过那些站着的人。

　　走过那卖酥油茶的摊子，那卖糌粑的铺子，那拴着马的木桩。

　　走过那来来往往的人。

　　走到那狼部的营地。

　　那营地就在前面。那些帐篷，那些黑黑的、用牦牛毛织成的帐篷，在那阳光下黑黑的，像一堆一堆的蘑菇。那帐篷前面有人——有我们狼部的人，有站岗的，有走来走去的。

　　他们看见我们了。

　　看见母亲披着那狐皮外套，光着两条黑丝裹着的腿，手握着我的手，走回来。

　　他们的眼睛——那眼睛里有东西。

　　那东西是什么？是那种“夫人回来了”的平常？还是那种“夫人怎么这样回来”的意外？还是那种“看见什么不该看见的”的那种躲闪？

　　我不知道。

　　我只知道母亲不在乎。

　　她只是走。

　　走进那营地。

　　走进那些帐篷中间。

　　走到我们的帐篷前面。

　　那帐篷还是那样。那帘子还是垂着，那帘子上还是那幅画——那幅画着狼的画，那狼的眼睛还是那样，凶凶的，像活的一样。

　　她停下来。

　　站在那帐篷前面。

　　站在那阳光下。

　　她松开我的手。

　　转过身。

　　望着我。

　　那眼睛亮亮的。

　　那亮里有笑。

　　“儿——”她说。

　　我望着她。

　　“妈——”她笑了。

　　那笑从那眼睛里溢出来，从那亮亮的光里溢出来。

　　然后她伸出手。

　　那手白白的，软软的，上面那东西干了之后变成白白的粉末，在那手心里一道一道的。

　　她的手伸过来。

　　碰到我的脸。

　　碰到那黑面具的边缘。

　　她摸着那面具。

　　轻轻地。

　　慢慢地。

　　然后她把那面具摘下来。

　　那面具从我脸上离开。那阳光打在我脸上，热热的，烫烫的，刺得我眼睛疼。我眯着眼，望着她。

　　她望着我。

　　望着我的脸。

　　那眼睛里的光——那光里有心疼？有怜爱？还是有那种“孩子受苦了”的那种疼？

　　她开口。

　　那声音轻轻的，软软的，像春风。

　　“傻孩子——”她说，“跟妈进去。”然后她掀开那帘子。

　　走进去。

　　我跟在她身后。

　　走进去。

　　那帐篷里很暗。从那白花花的阳光里走进来，什么都看不见。只能看见那帘子在身后落下来，把那阳光挡在外面。只能看见那昏昏的暗影，那暗影里有一点光——是那盏酥油灯，还亮着，还亮着一点昏黄的光。

　　我站在那儿。

　　站在那暗影里。

　　眼睛慢慢适应了那暗。

　　能看见了。

　　看见那帐篷里的东西——那铺在地上的皮毛，那摆着的箱子，那挂着的衣服，那一切。

　　看见母亲。

　　她站在那暗影里。

　　站在那昏黄的光里。

　　站在我面前。

　　那狐皮外套还披在身上，还拢在身前，还捏着那领口。那雪白的狐毛在那昏黄的光里变成淡黄色，软软的，蓬蓬的，像一团云。那黑丝裹着的腿在那光里还是那么亮，亮得像涂了一层油。

　　她站在那儿。

　　望着我。

　　那眼睛亮亮的。

　　那亮里有话。

　　那话是——她松开手。

　　那捏着领口的手松开。

　　那狐皮外套散开。

　　从她肩上滑下来。

　　滑下来。

　　滑落在地上。

　　落在那皮毛上。

　　雪白的一团，像一堆云。

　　她站在那儿。

　　站在那昏黄的光里。

　　站在我面前。

　　一丝不挂。

　　那身体——那身体在那光里泛着光。那皮肤白白的，滑滑的，上面全是汗，亮亮的。那汗从额头淌下来，淌过眉骨，淌过眼睛，淌过脸颊，淌到下巴，一滴一滴的，像眼泪。可那不是眼泪。那是汗。是刚才做那事做出来的汗。

　　那汗淌过那脖子，淌过那锁骨，淌到那胸前——那胸前那两团巨乳。那两团肉在那光里白得像雪，软得像棉花，圆得像碗，上面全是汗，亮亮的。那两团肉随着她的呼吸一起一伏的。一起——那肉更鼓了，那乳尖更高了。一伏——那肉软一点，那乳尖低一点。那起起伏伏的，像两座会动的山。那左乳上的朱砂痣在那片白里红得像一滴血，在那光里一跳一跳的，像一颗会动的小豆子。

　　那汗淌过那胸，淌过那肚子——那肚子平平的，滑滑的，上面也有汗，亮亮的。那肚脐眼在那光里一个小小的坑，那坑里也积着汗，亮亮的。

　　那汗淌过那腰——那腰细得不像话，细得像一只手就能握住。那腰上还有那胖子手抓出来的红印，一道一道的，在那白白的皮肤上很明显。那红印像画上去的线，一道一道的，在那汗里亮着。

　　那汗淌过那胯——那胯间，那两腿之间。那地方——那地方湿湿的，亮亮的，毛都贴在皮肤上，一绺一绺的。那毛是黑的，在那白白的皮肤上很明显。那毛下面那地方——那地方还张着，还红着，还肿着，还有东西从那里面流出来，白白的，黏黏的，顺着那大腿内侧往下淌，淌过那大腿，淌过那膝盖，淌到那小腿，淌到那脚踝，淌到那脚上。

　　那大腿上全是那东西。干了之后变成白白的印子，一道一道的，像画上去的花纹。那黑丝裹着的腿上也有，在那黑丝下面，那白印子一道一道的，像盐碱地上的霜。

　　她站在那儿。

　　站在那光里。

　　站在我面前。

　　她望着我。

　　那眼睛亮亮的。

　　那亮里有笑。

　　她开口。

　　那声音轻轻的，软软的，像春风。

　　“儿——”那一个字像一团火。

　　我望着她。

　　望着她那亮亮的眼睛，那嘴角的笑，那脸上淌着的汗，那嘴角那粉粉的新肉，那胸前那两团巨乳，那左乳上的朱砂痣，那肚子，那腰，那胯间那湿湿的、亮亮的、还在流着东西的地方。

　　我张了张嘴。

　　那话从喉咙里出来，哑哑的。

　　“妈——”她笑了。

　　那笑从那眼睛里溢出来，从那亮亮的光里溢出来。

　　然后她走过来。

　　站在我面前。

　　站在那两只手就能抱住的距离里。

　　她抬起手。

　　那手白白的，软软的，上面那东西干了之后变成白白的粉末，在那手心里一道一道的。

　　她的手伸过来。

　　碰到我的脸。

　　碰到我的脸颊。

　　她摸着我的脸。

　　轻轻地。

　　慢慢地。

　　那手凉凉的，滑滑的，带着那粉末的涩。

　　她摸着我的脸。

　　摸着我的眉毛，我的眼睛，我的鼻子，我的嘴唇。

　　她摸着我的嘴唇。

　　那手指按在我嘴唇上，一按一按的，像在弹琴。

　　她开口。

　　那声音轻轻的，软软的，像春风。

　　“儿——”她说，“妈回来了。”那五个字像五根针。

　　扎在我心上。

　　我望着她。

　　望着她那亮亮的眼睛。

　　那眼睛里有什么？

　　那光里有什么？

　　有累？

　　有软？

　　有那种做完事之后的慵懒？

　　还是有那种“妈没事”的那种笑？

　　我不知道。

　　我只知道我的眼泪流下来了。

　　那眼泪从眼眶里涌出来，热热的，烫烫的，淌过脸颊，淌到她的手上。

　　她的手碰到那眼泪。

　　那眼泪在她手心里，热热的，湿湿的。

　　她愣了一下。

　　然后她笑了。

　　那笑从那嘴角溢出来，从那粉粉的新肉旁边溢出来。

　　“傻孩子——”她说，“哭什么？”我张了张嘴。

　　那话从喉咙里出来，哑哑的，带着哭腔。

　　“妈——我——我担心——”她望着我。

　　那眼睛里的光软了。

　　软得像水。

　　她伸出手。

　　那两只手捧住我的脸。

　　捧得紧紧的。

　　她开口。

　　那声音轻轻的，软软的，像春风，可那软里还有别的——是那种“妈懂”的那种软。

　　“傻孩子——”她说，“妈干这个干了几十年了。没事的。”她顿了顿。

　　那眼睛里的光更深了。

　　“再说了——”她说，那声音压低了，低得像耳语，“妈不是给你表演了吗？”那七个字像七团火。

　　我望着她。

　　望着她那亮亮的眼睛，那嘴角的笑。

　　那笑里有话。

　　那话是——好看吗？

　　我的脸红了。

　　那红从脖子根往上涌，涌到脸上，热热的，烫烫的。

　　她看见我脸红。

　　那笑更深了。

　　她松开手。

　　转过身。

　　朝那箱子走去。

　　那箱子是黑黑的，旧旧的，放在帐篷的一角。她走过去，那背影——那背光滑的，白的，上面全是汗，亮亮的。那汗从背上淌下来，淌过那腰，淌过那臀，淌过那大腿，淌到那小腿。那臀上还有那胖子手抓出来的红印，一道一道的，在那白白的皮肤上很明显。那两瓣臀肉随着她的步子一颤一颤的，一颤一颤的，像两团在风里的果冻。那两腿之间，那东西还在往下淌，顺着那大腿内侧淌下来，在那腿上留下一道亮亮的水痕。

　　她走到那箱子前。

　　弯下腰。

　　打开那箱子。

　　那弯腰的动作——那腰弯下去，那臀翘起来，翘得那两瓣肉之间的沟更深了，深得像一道山谷。那沟里还湿着，亮着，是那胖子的东西，是她自己的东西，混在一起，分不清。那沟底那粉红色的地方在那光里一闪一闪的，像在说话。

　　她在箱子里翻着什么。

　　翻了一会儿。

　　直起腰。

　　转过身。

　　手里拿着两样东西。

　　一样是信函。黄黄的，用红绸子系着，上面盖着朱红的大印——那印很大，很圆，在那黄绫子上像一朵开得正盛的花。

　　一样是文书。厚厚的，折着的，也是黄的，也盖着印。

　　那是刚才在公孙富山那里拿的东西。

　　那两样东西。

　　她拿着它们。

　　走回来。

　　走到我面前。

　　站在我面前。

　　站在那两只手就能抱住的距离里。

　　她把那两样东西举起来。

　　在我眼前晃了晃。

　　那两样东西在那昏黄的光里一晃，一晃的，那红绸子一闪一闪的，像一团火。

　　她开口。

　　那声音轻轻的，软软的，像春风。

　　“儿——”她说，“你看。”我望着那两样东西。

　　望着那黄黄的绫子，那朱红的大印。

　　她笑了。

　　那笑从那嘴角溢出来，从那粉粉的新肉旁边溢出来。

　　“这是给你的。”她说，“狼部镇守使的任命书。盖好印子的。”她把那信函塞进我手里。

　　那信函沉沉的，滑滑的，那红绸子在我手心里凉凉的。

　　她又举起那文书。

　　“这是贸易许可书。”她说，“有了这个，狼部就能和大夏做生意了。卖我们的皮子，卖我们的盐，买我们要的东西。朝廷不收税。三年。”三年免税。

　　那五个字像五块金子。

　　她把那文书也塞进我手里。

　　那文书厚厚的，沉沉的，那黄绫子在我手心里滑滑的。

　　我捧着那两样东西。

　　捧着它们。

　　手在抖。

　　在抖。

　　在抖。

　　她望着我。

　　望着我那抖着的手。

　　那眼睛里的光软了。

　　软得像水。

　　她伸出手。

　　那手白白的，软软的，上面那东西干了之后变成白白的粉末，在那手心里一道一道的。

　　她的手握住我的手。

　　握住我那捧着文书的手。

　　握得紧紧的。

　　她开口。

　　那声音轻轻的，软软的，像春风。

　　“儿——”她说，“妈给你挣来的。”那七个字像七根针。

　　扎在我心上。

　　我望着她。

　　望着她那亮亮的眼睛。

　　那眼睛里有什么？

　　有累？

　　有软？

　　有那种“妈值不值”的那种光？

　　我不知道。

　　我只知道我的眼泪又流下来了。

　　那眼泪从眼眶里涌出来，热热的，烫烫的，淌过脸颊，滴在那文书上，一滴，两滴，三滴。那眼泪在那黄绫子上晕开，把那朱红的大印晕得模糊了一点。

　　她望着那眼泪。

　　望着那晕开的印子。

　　她笑了。

　　那笑从那眼睛里溢出来，从那亮亮的光里溢出来。

　　“傻孩子——”她说，“哭什么？这是好事。”她顿了顿。

　　那眼睛里的光更深了。

　　“还有一样东西。”她说。

　　她松开手。

　　转过身。

　　又朝那箱子走去。

　　又弯下腰。

　　又在箱子里翻。

　　又直起腰。

　　转过身。

　　手里拿着另一样东西。

　　那东西是——一张纸。

　　一张白白的纸。

　　折着的。

　　四四方方的。

　　她拿着它。

　　走回来。

　　走到我面前。

　　站在我面前。

　　她把那纸举起来。

　　在我眼前晃了晃。

　　那纸在那昏黄的光里白白的，像一片雪。

　　她开口。

　　那声音轻轻的，软软的，像春风。

　　“儿——”她说，“你看这个。”我望着那纸。

　　那纸白白的，什么也看不见。

　　“这是什么？”我问。

　　她笑了。

　　那笑从那嘴角溢出来，从那粉粉的新肉旁边溢出来。

　　她打开那纸。

　　那纸折着，一层一层的。她一层一层地打开，打开，打开。

　　那纸打开了。

　　是一份文书。

　　上面写着字。

　　那字是汉文，工工整整的，像印上去的。

　　我望着那字。

　　那字一个一个地跳进眼睛里——“兹有……”“狼部……”“镇守使……”“之母……”“……”我望着那字。

　　望着望着。

　　那字在我眼前模糊了。

　　因为我的眼泪又流下来了。

　　那是——那是进入内地的通行证。

　　给母亲的。

　　给她的。

　　有了这个，她就能跟我一起进内地了。就能离开这高原，离开这苦寒的地方，去那温暖的、富庶的、有花有草的内地了。

　　她望着我。

　　望着我那流着的眼泪。

　　那眼睛里的光软得像水。

　　她伸出手。

　　那手白白的，软软的，上面那东西干了之后变成白白的粉末，在那手心里一道一道的。

　　她的手伸过来。

　　擦我的眼泪。

　　那手指凉凉的，滑滑的，带着那粉末的涩。她擦着，擦着，擦着我脸上的眼泪，擦得那眼泪在她手心里，湿湿的，热热的。

　　她开口。

　　那声音轻轻的，软软的，像春风。

　　“傻孩子——”她说，“哭什么？妈跟你一起走。”那七个字像七团火。

　　我望着她。

　　望着她那亮亮的眼睛。

　　那眼睛里有什么？

　　有笑。

　　有那种“妈高兴”的那种笑。

　　我张开嘴。

　　想说什么。

　　可说不出来。

　　只是哭。

　　只是流眼泪。

　　像个孩子。

　　像个几岁的孩子。

　　她望着我那样。

　　那眼睛里的笑更深了。

　　可那深里还有别的——是那种“妈懂”的那种软。

　　她松开手。

　　转过身。

　　又朝那箱子走去。

　　这一次，她没弯腰。

　　只是站在那箱子前。

　　从箱子上面拿起另一样东西。

　　那东西是——一张纸。

　　也是白白的。

　　也是折着的。

　　也是四四方方的。

　　她拿着它。

　　走回来。

　　走到我面前。

　　站在我面前。

　　她把那纸举起来。

　　在我眼前晃了晃。

　　那纸在那昏黄的光里白白的，像一片雪。

　　她开口。

　　那声音轻轻的，软软的，像春风。

　　“儿——”她说，“还有一样。”我望着那纸。

　　那纸白白的，什么也看不见。

　　“这是什么？”我问。

　　她笑了。

　　那笑从那嘴角溢出来，从那粉粉的新肉旁边溢出来。

　　可那笑里，有什么不一样。

　　是那种——是那种“妈有点不好意思”的那种笑？

　　她打开那纸。

　　那纸折着，一层一层的。她一层一层地打开，打开，打开。

　　那纸打开了。

　　也是一份文书。

　　上面也写着字。

　　那字也是汉文，工工整整的，像印上去的。

　　我望着那字。

　　那字一个一个地跳进眼睛里——“婚书……”“狼部镇守使……”“之母……”“与……”“狼部镇守使……”“……”我望着那字。

　　望着望着。

　　那字在我眼前停了。

　　停了。

　　不动了。

　　那是——那是婚书。

　　母亲和我的婚书。

　　我抬起头。

　　望着她。

　　望着她那亮亮的眼睛。

　　那眼睛里有什么？

　　有笑。

　　有那种“妈有点不好意思”的那种笑。

　　还有别的——还有那种“妈愿意”的那种光。

　　她望着我。

　　望着我那愣住的脸。

　　那笑更深了。

　　她开口。

　　那声音轻轻的，软软的，像春风，可那软里还有别的——是那种“傻孩子”的那种软。

　　“儿——”她说，“咱们还没办婚礼呢。可凭证，有了。”她把那婚书塞进我手里。

　　那婚书轻轻的，薄薄的，在我手心里，和那任命书，和那贸易许可书，和那通行证，放在一起。

　　我捧着那四样东西。

　　捧着它们。

　　手在抖。

　　在抖。

　　在抖。

　　我望着它们。

　　望着那任命书，那贸易许可书，那通行证，那婚书。

　　那四样东西在那昏黄的光里，在那酥油灯的光里，在那暗影里，亮亮的，像四团火。

　　我抬起头。

　　望着母亲。

　　望着她那亮亮的眼睛。

　　那眼睛里有什么？

　　有笑。

　　有那种“妈高兴”的那种笑。

　　还有别的——有那种“妈是你的”的那种光。

　　我张开嘴。

　　那话从喉咙里出来，哑哑的。

　　“妈——”她笑了。

　　那笑从那眼睛里溢出来，从那亮亮的光里溢出来。

　　她走过来。

　　站在我面前。

　　站在那两只手就能抱住的距离里。

　　她抬起手。

　　那手白白的，软软的，上面那东西干了之后变成白白的粉末，在那手心里一道一道的。

　　她的手伸过来。

　　捧住我的脸。

　　捧得紧紧的。

　　她开口。

　　那声音轻轻的，软软的，像春风。

　　“儿——”她说，“妈是你的人了。”那六个字像六根针。

　　扎在我心上。

　　可那不是疼。

　　那是别的。

　　那是——那是说不清的东西。

　　我望着她。

　　望着她那亮亮的眼睛，那嘴角的笑，那脸上淌着的汗，那嘴角那粉粉的新肉，那胸前那两团巨乳，那左乳上的朱砂痣，那肚子，那腰，那胯间那湿湿的、亮亮的、还在流着东西的地方。

　　我望着她。

　　望着我的女人。

　　望着我的妈。

　　我的眼泪又流下来了。

　　可那眼泪里，有笑。

　　她看见我那眼泪里的笑。

　　那眼睛里的光更深了。

　　她松开手。

　　转过身。

　　走到那堆皮毛旁边。

　　那皮毛厚厚的，软软的，铺在地上，是我们睡觉的地方。

　　她站在那皮毛旁边。

　　转过身。

　　望着我。

　　那眼睛亮亮的。

　　那亮里有笑。

　　她伸出手。

　　那手白白的，软软的。

　　她伸着手。

　　望着我。

　　那眼睛里有话。

　　那话是——来。

　　我走过去。

　　走到她面前。

　　站在她面前。

　　站在那皮毛旁边。

　　她望着我。

　　望着我的眼睛。

　　然后她笑了。

　　那笑从那嘴角溢出来，从那粉粉的新肉旁边溢出来。

　　她伸出手。

　　开始解我的衣服。

　　那动作很慢。

　　慢得像那年出租屋里她第一次给我脱的时候——那种慢。

　　她解着我的衣服，一件一件地解。那衣服是灰扑扑的，是那仆人的衣服，小得紧紧绷在身上。她解着，解着，把那衣服解开，脱下来，扔在地上。

　　我站在她面前。

　　光着上身。

　　她望着我。

　　望着我的胸膛，我的肩膀，我的胳膊。

　　那眼睛里的光——是那种“我儿子真壮”的那种光。

　　她的手伸过来。

　　摸着我的胸膛。

　　那手凉凉的，滑滑的，带着那粉末的涩。她摸着我的胸膛，摸着那结实的肌肉，摸着那跳动的心。

　　她摸着。

　　摸着。

　　然后她低下头。

　　把脸贴在我胸膛上。

　　贴在那跳动的地方。

　　她的头发散着，那高高的发髻早就歪了，那绿松石的簪子不知道什么时候掉了。那头发散下来，黑黑的，长长的，披在肩上，披在背上，披在那白白的皮肤上。

　　她把脸贴在我胸膛上。

　　贴得紧紧的。

　　她开口。

　　那声音闷闷的，从她嘴里出来，从她贴着我胸膛的嘴里出来。

　　“儿——”她说，“妈累了。”那三个字像三团火。

　　我低下头。

　　望着她那散着的头发，那白白的脖子，那背上那一道一道的汗，那腰上那红红的印子。

　　我抬起手。

　　那手抖抖的。

　　我的手放在她头上。

　　放在她那散着的头发上。

　　那头发滑滑的，软软的，带着汗，带着那晚香玉的残香。

　　我摸着她的头发。

　　轻轻地。

　　慢慢地。

　　她没动。

　　就那么贴着我。

　　贴了很久。

　　很久。

　　然后她抬起头。

　　望着我。

　　那眼睛亮亮的。

　　那亮里有笑。

　　她开口。

　　那声音轻轻的，软软的，像春风。

　　“儿——”她说，“陪妈躺一会儿。”然后她转过身。

　　躺在那皮毛上。

　　躺在那厚厚的、软软的皮毛上。

　　她躺着。

　　那身体在那昏黄的光里泛着光。那皮肤白白的，滑滑的，上面全是汗，亮亮的。那胸前那两团巨乳往两边摊开，软软的，像两座摊开的小山。那左乳上的朱砂痣在那片白里红得像一滴血，在那光里一跳一跳的。那肚子平平的，滑滑的，那肚脐眼一个小小的坑。那胯间那地方还湿着，亮着，那毛一绺一绺的，贴在皮肤上。

　　她躺着。

　　望着我。

　　那眼睛里有话。

　　那话是——来。

　　我躺下去。

　　躺在她身边。

　　躺在那厚厚的、软软的皮毛上。

　　我侧过身。

　　望着她。

　　望着她的脸。

　　她也侧过身。

　　望着我。

　　望着我的脸。

　　我们就这样望着。

　　望着。

　　望着。

　　在这昏黄的帐篷里。