我拎着黑狼王的脑袋。

　　那脑袋很沉。沉得像一块石头，沉得像这些年压在我心上的所有东西。血从断口处往下淌，淌过我的手指，淌过我的手腕，顺着胳膊肘往下滴。一滴，两滴，三滴——滴在山洞的石头上，滴出一个个黑红色的印子。

　　那血是热的。

　　还带着他的体温。

　　我往前走。

　　走过那块铺着兽皮的石头，走过那堆还在燃烧的火，走过那件落在地上的雪白狐皮大衣。那大衣上溅了血，红红的，在那雪白的狐毛上面，像一朵朵刚开的梅花。

　　母亲跟在我身后。

　　我没回头。

　　可我知道她在。

　　能听见她的脚步声——那细细的高跟靴子踩在石头上，咯噔，咯噔，咯噔。那声音很轻，很脆，可在这空荡荡的山洞里，响得像敲在心上。

　　能闻见她身上的气味——血腥气，晚香玉的残香，还有那黑丝、丁字裤、文胸被汗水浸透之后散发出来的、更加浓烈的、让我头晕的气味。

　　那气味跟着我。

　　一步一步的。

　　像她的影子。

　　我们走出洞口。

　　外面阳光刺眼。

　　洞口站着很多人。黑狼部的那些部曲，那些跟着他从营地里跑出来的几百个人。他们拿着刀，拿着弓，拿着长矛，围成一个大圈，把洞口围得水泄不通。

　　可当我走出来的时候，他们往后退了。

　　齐刷刷的。

　　退出去好几步。

　　那圈子一下就大了。

　　他们的眼睛全盯着我。

　　盯着我手里那个脑袋。

　　那个还在滴血的、眼睛还没完全闭上的、脸上有道疤的脑袋。

　　那眼睛里有什么东西——是不信，是惊骇，是“这怎么可能”的那种光。他们认识那个脑袋。那是他们的王。那是黑狼王。那是那个在这片草原上杀了三十年人、睡了三十年女人、让所有部落听见名字都发抖的老狼王。

　　可现在那个脑袋在我手里。

　　像一颗烂西瓜。

　　我没停。

　　继续往前走。

　　走进那个圈子。

　　走进那些人中间。

　　母亲跟在我身后。

　　我听见那些人倒抽冷气的声音——不是因为我。是因为她。

　　是因为那个跟在我身后的女人。

　　她走出来的时候，阳光正好打在她身上。

　　那阳光是金色的，亮亮的，从天上倾泻下来，把她整个人都罩在里面。

　　她身上全是血。

　　那血不是她的。是黑狼王的。是他脖子喷出来的，是我砍他脑袋的时候溅上去的。

　　那血在她身上干了。

　　干了之后变成暗红色，一片一片的，像泼上去的颜料。

　　她胸口那一片血最多。那血从她锁骨开始，一直往下淌，淌过那被文胸兜着的乳肉，淌过那道深深的乳沟，淌过那颗朱砂痣，一直淌到文胸的边缘，被那黑色的蕾丝挡住，积成一道暗红色的印子。

　　那文胸还是黑的。可那黑被血浸过之后，更黑了，亮亮的，像涂了一层漆。那文胸太小，兜不住那两团乳肉，那乳肉被挤得从边缘溢出来，溢得满满的，鼓鼓的，上面沾着血点子，一点一点的，像撒上去的红豆。

　　那颗朱砂痣在那片血点子中间，更红了，更艳了，红得发亮，像一颗熟透了的樱桃嵌在奶油上。

　　她腰间那根丁字裤的带子还在。细细的，黑黑的，勒在她腰上，勒出一道浅浅的红印。那带子上也沾了血，血干了之后结成痂，把那黑带子染成暗红色的，一节一节的，像一串珠子。

　　再往下是她那浑圆的臀。

　　那两瓣臀肉上全是血手印——是黑狼王抓的。他扑过来的时候，两只手抓着她那被黑丝裹着的屁股，抓得很用力，抓得那黑丝都皱了，抓得那臀肉上都留下了红印子。那些血手印印在她臀上，五个手指头清清楚楚的，在那两瓣浑圆的肉上面，像盖上去的章。

　　她的腿还是那么长，那么直，那么白。

　　可那白被黑丝裹着，被血染着，变成另一种颜色。

　　那黑丝上全是血。血从她大腿根部往下淌，淌过那被丝袜裹着的肉，淌过膝盖，淌过小腿，一直淌到脚踝，被那细细的高跟靴子挡住，积在靴口，结成一道暗红色的圈。那血在丝袜上干了之后，把那黑丝染成一片一片的暗红，像一块印花的布。

　　可那黑丝还是透的。那透透过那一层血痂，透出下面那白白的皮肤。那白在暗红色下面，更白了，更嫩了，像从血里捞出来的豆腐。

　　她的脚上还穿着那双细细的高跟靴子。靴子是黑的，亮亮的，鞋跟又细又高。那靴子上也溅了血，一点一点的，像黑底子上的红花。

　　她就那样走着。

　　踩着那细细的高跟靴子，咯噔，咯噔，咯噔。

　　那两条黑丝裹着的腿在她身下一前一后地动着，动着，动着。那腿上的血痂随着她的步子裂开，露出一道道白痕，那白痕在阳光下闪一下，又消失了。

　　她腰臀扭着。

　　那扭是从腰开始的。那细细的腰扭着，扭得那浑圆的臀开始晃。那两瓣臀肉在她身后晃着，一左一右，一左一右，晃得那上面的血手印都在动，晃得那两瓣肉之间的沟一会儿深一会儿浅。

　　那沟里还嵌着那根丁字裤的带子。带子上全是血，血干了之后把那带子和肉粘在一起，随着她的步子，一扯一扯的，扯得那沟边的肉都在颤。

　　她的胸也在颤。

　　那两团被文胸兜着的乳肉，随着她走路的步子，一上一下地颤着，一上一下地颤着。那颤从那乳肉最下面开始，传到那乳尖的地方——那乳尖被文胸遮着，看不见，可那颤让那文胸的蕾丝花边都在动，一动一动的，像活过来一样。

　　那颗朱砂痣在那左乳上，随着那颤一抖一抖的，一抖一抖的，像一颗会动的小豆子。

　　她的脸上也有血。

　　那血溅在她脸上，一点一点的，像雀斑。她嘴角那个破了的痂还在，那痂是暗红色的，和那些血点子混在一起，分不清哪个是哪个。

　　她的眼睛亮亮的。

　　那亮从那些血点子中间透出来，亮得刺眼，亮得像两盏灯。

　　她就那样走着。

　　跟在我身后。

　　走在那些人的目光里。

　　那些人全在看她。

　　全在看她这个浑身是血的女人。

　　全在看她这个穿着黑丝、丁字裤、性感文胸、浑身是血的女人。

　　全在看她这个前凸后翘、胸大腿长、腰细臀圆、浑身是血的女人。

　　那目光里有惊艳，有恐惧，有欲望，有敬畏——什么都有。

　　可她没有看他们。

　　她只看着我。

　　看着我拎着那个脑袋往前走。

　　我们走到大厅中央。

　　那是一片空地，四周全是人。黑狼部的那些头人，那些带着刀的、骑着马的、在这片草原上横行了半辈子的老家伙们，全站在那儿。站在阳光下，站在那一片被血染红的草地上。

　　我停下来。

　　母亲也停下来。

　　站在我身后。

　　我举起那个脑袋。

　　举得高高的。

　　举到所有人能看见的地方。

　　那脑袋还在滴血。最后一滴血从那断口处滴下来，滴在我脸上，热热的，腥腥的。

　　我开口。

　　那声音从喉咙里出来，哑得像石头在石头上磨。

　　“黑狼王——”我说，“不敬神女，不敬上天，已经被诛杀。”那两句话像两颗雷。

　　炸在那些人中间。

　　炸得他们全愣住了。

　　炸得那些头人的脸全白了。

　　我继续说。

　　“但上天有好生之德——只要投降白狼部，所有人都免死。”我顿了顿。

　　把那个脑袋举得更高一点。

　　“所有人。”那三个字从嘴里出来，重重的，像三块石头扔进水里。

　　那些人互相看了一眼。

　　我看见他们的眼睛在动。在那些头人之间动来动去，动来动去，像在找什么东西——找一个主意，找一个答案，找一个敢站出来的人。

　　有个年轻人站出来了。

　　他从人群里冲出来，脸涨得通红，眼睛瞪得老大，瞪着我，瞪着我手里那个脑袋。

　　“你——！”他喊，那声音尖得像杀猪，“你杀了我阿爸——！”那是黑狼王的儿子。

　　我认出他了。那张脸和黑狼王很像，只是没有那道疤。年轻，莽撞，眼里烧着火。

　　他拔出刀。

　　朝我冲过来。

　　我没动。

　　只是看着他冲。

　　他冲了三步。

　　然后倒下了。

　　一把刀从他背后砍下来，砍在他脖子上，砍得很深，很深，深得那脑袋都快掉下来了。

　　那刀是一个黑狼部头人砍的。

　　那是个老家伙，满脸皱纹，头发花白，身上穿着黑狼部的皮袍。他站在那年轻人身后，手里握着那把还在滴血的刀，脸上什么表情也没有。

　　那年轻人倒在地上。

　　抽搐着。

　　血从他脖子往外涌，涌得那草地都红了。

　　他抽搐了几下。

　　不动了。

　　那老家伙把刀收回去。

　　抬起头。

　　望着我。

　　然后他跪下来。

　　跪在那片被血染红的草地上。

　　“我投降。”他说，那声音沙哑得像石头在石头上磨，“投降白狼部。”其他人看着他。

　　看着他跪在那儿。

　　然后他们也跪下来。

　　一个接一个的。

　　像多米诺骨牌。

　　齐刷刷地跪了一地。

　　那些黑狼部的头人们，那些带着刀的、骑着马的、在这片草原上横行了半辈子的老家伙们，全跪在我面前。

　　跪在我手里那个脑袋面前。

　　跪在那个浑身是血的女人面前。

　　我望着他们。

　　望着那些低下去的脑袋，那些弯下去的脊梁，那些发抖的肩膀。

　　然后我开口。

　　那声音从喉咙里出来，不哑了。稳稳的，沉沉的，像从地底下长出来的一样。

　　“我——”我说，“是新的狼王。”他们抬起头。

　　望着我。

　　望着这个满脸黑灰、穿着破衣服、浑身是血的男人。

　　“我是白狼王。”我说，“也是灰狼王。现在——”我把那个脑袋往上一举。

　　“也是黑狼王。”那三个字从嘴里出来，重重的，像三座山压下去。

　　“我是草原狼部的共主。”他们愣住了。

　　全愣住了。

　　那眼睛里有什么东西——是不信，是惊骇，是“这怎么可能”的那种光。

　　我没理他们。

　　只是转过身。

　　望着母亲。

　　她站在那儿。

　　站在那一片阳光下。

　　站在那些跪着的人面前。

　　身上全是血。

　　黑丝上全是血。

　　丁字裤上全是血。

　　文胸上全是血。

　　那血在她身上干了，结成痂，一片一片的，把她整个人都染成暗红色的。

　　可她还是那么美。

　　那么美。

　　美得让人不敢看。

　　美得让人看了就忘不掉。

　　我往前走了一步。

　　站在她面前。

　　站在那两条黑丝裹着的腿前面。

　　那腿离我这么近，近得我能看见那丝袜上的血痂是怎么裂开的，近得我能闻见那血腥气和晚香玉混在一起的味道。

　　我抬起手。

　　那手黑黑的，全是血痂。

　　我碰到她的脸。

　　那脸白白的，软软的，上面溅着血点子。

　　我把那些血点子擦掉。

　　轻轻地。

　　一点一点的。

　　露出下面那白白的皮肤。

　　她望着我。

　　那眼睛亮亮的。

　　那亮里有笑。

　　那笑从眼睛里溢出来，溢得满脸都是。

　　然后她开口。

　　“狼王——”那两个字从她嘴里出来，轻轻的，软软的，“我是谁？”我望着她。

　　望着她那亮亮的眼睛。

　　“你——”我说，“是神女。”她笑了。

　　那笑从嘴角溢出来，从那破了的痂旁边溢出来。

　　“还有呢？”她问。

　　我又往前走了一步。

　　近得能闻见她的呼吸。

　　近得能看见她睫毛上沾着的那一点点血。

　　“是我的女人。”我说，“是我妈。”那两个字从嘴里出来，轻轻的。

　　可重得像山。

　　她望着我。

　　望着我。

　　然后她的眼睛亮了一下。

　　那亮里有什么东西——是欢喜？是得意？是那种“我就知道”的光？

　　她的手抬起来。

　　那手白白的，软软的，上面全是干了的血。

　　她的手碰到我的脸。

　　碰到我脸上那些黑灰，那些血痂。

　　她的手在我脸上摸着。

　　轻轻地。

　　慢慢地。

　　摸过我的眉毛，摸过我的眼睛，摸过我的鼻子，摸过我的嘴。

　　然后她停下来。

　　停在我嘴边。

　　她的手指按在我嘴唇上。

　　那手指上有血腥气，有晚香玉的残香，还有她自己的味道。

　　她开口。

　　那声音轻轻的，软软的，像那年出租屋里她第一次叫我“儿”的时候——那种声音。

　　“儿，”她说，“亲我。”那三个字像三颗雷。

　　炸在我脑子里。

　　炸得我嗡嗡响。

　　我望着她。

　　望着她那张脸。

　　那张脸上全是血点子。嘴角那个痂破了之后更红了。眼睛亮亮的，亮得能照见我的影子。那影子在我自己眼睛里，也在她眼睛里。

　　我低下头。

　　吻她。

　　吻在她嘴唇上。

　　那嘴唇软软的，热热的，上面有血腥气，有晚香玉的残香，还有她自己的、让我发疯的味道。

　　她回应我。

　　她的嘴张开，让我的舌头进去。她的舌头缠着我的舌头，缠得很紧，紧得像要把我整个人都吸进去。

　　她的手抱住我的头。

　　抱得很紧。

　　紧得像怕我跑掉。

　　我的手抱住她的腰。

　　那腰细细的，软软的，被那丁字裤的带子勒出一道印子。我的手按在那印子上，按在那带子上，按在那沾着血的皮肤上。

　　她的身体贴着我。

　　贴得很紧。

　　紧得我能感觉到她那两团被文胸兜着的乳肉，压在我胸口，软软的，热热的，一颤一颤的。我能感觉到那颗朱砂痣，就在我胸口那个位置，隔着衣服，像一颗小火苗在烧。

　　我能感觉到她那两条黑丝裹着的腿，贴着我腿，蹭着我腿，那黑丝滑滑的，上面血痂粗粗的，蹭得我腿上全是血印子。

　　她的臀在我手里。

　　那两瓣浑圆的、挺翘的、被黑丝裹着的臀肉。我两只手抓上去，抓得满满的，满得那肉从指缝里溢出来。那臀肉软得像棉花，可又有弹性，一抓一弹，一抓一弹。那上面全是血手印，是我刚才抓的，也是黑狼王抓的，那血手印干了之后结痂，在我手里沙沙响。

　　她在我怀里扭着。

　　那扭是从腰开始的。那细细的腰扭着，扭得那臀在我手里晃，晃得那两瓣肉都在颤，颤得那根嵌在中间的丁字裤带子都在动。

　　我们就那样亲着。

　　站在那一片阳光下。

　　站在那些跪着的人面前。

　　不知道亲了多久。

　　只知道松开的时候，她的嘴唇更红了，那破了的痂彻底掉了，露出下面新长的肉，嫩嫩的，粉粉的。

　　她望着我。

　　那眼睛亮亮的。

　　那亮里有笑。

　　那笑从那亮亮的眼睛里溢出来，溢得满脸都是。

　　然后她转过头。

　　望着那些跪着的人。

　　望着那些黑狼部的头人们。

　　那些头人全低着头。

　　全不敢看。

　　全跪在那儿，浑身发抖。

　　她开口。

　　那声音轻轻的，软软的。

　　可那轻软里，有刀。

　　“你们的狼王——死了。”她说，“新的狼王——在这儿。”她指了指我。

　　“他是我的男人。是我儿子。是白狼王，灰狼王，黑狼王。是草原狼部的共主。”她顿了顿。

　　“你们——跪下。”那三个字从她嘴里出来，轻轻的。

　　可那些头人听了，浑身一抖。

　　然后他们磕下去。

　　脑袋磕在地上。

　　磕得砰砰响。

　　“狼王万岁——！”他们喊，“神女万岁——！”那声音在山谷里回荡。

　　回荡。

　　回荡。

　　我站在那儿。

　　站在那一片喊声里。

　　站在那些跪着的人面前。

　　母亲站在我身边。

　　站在那一片阳光下。

　　浑身是血。

　　黑丝上全是血。

　　丁字裤上全是血。

　　文胸上全是血。

　　可她还是那么美。

　　那么美。

　　美得让人不敢看。

　　美得让人看了就忘不掉。

　　她伸出手。

　　握住我的手。

　　那手白白的，软软的，热热的。

　　她望着我。

　　那眼睛亮亮的。

　　那亮里有话——儿，我们赢了。

　　那天夜里，黑狼部的营地里静得像一座坟。

　　不是真的一座坟。是那种刚刚死了人、死了很多人、死了王的那种静。帐篷外面还有人在走动——那些投降的头人们安排的人，巡逻的，守夜的，烧火的。可他们的脚步声很轻，轻得像怕吵醒什么。怕吵醒那个被我砍下脑袋的人？还是怕吵醒那个新来的、浑身是血、站在火把下面宣布“我是草原狼部共主”的人？

　　我不知道。

　　我只知道我现在站在营地最深处的一顶帐篷前面。

　　那是黑狼王的帐篷。

　　很大，很旧，皮子都磨得发亮。帐篷顶上插着一根黑色的狼尾，那狼尾在夜风里一飘一飘的，像什么活着的东西在招手。

　　我掀开帘子。

　　走进去。

　　母亲在里面。

　　她已经换了衣服。

　　那件溅满血的文胸、那条嵌在臀缝里的丁字裤、那双被血痂染成暗红色的黑丝——都不见了。换上的是一件黑狼部女人的衣服，粗布的，宽大的，从上到下裹得严严实实。可那严实裹不住什么。那衣服太粗，太旧，穿在她身上反而把那曲线衬得更明显了——那胸还是鼓鼓的，把前襟撑得紧绷绷的；那腰还是细细的，被一根皮带给勒出来；那臀还是浑圆的，把那粗布裙子撑出两道饱满的弧线。

　　她坐在一块铺着兽皮的石头上。

　　面前是一盆热水，热气往上冒，在她脸前面绕成一团白雾。

　　她在擦脸。

　　那盆水已经红了。

　　不是全红，是那种淡淡的粉红色——是她脸上、身上那些干了的血痂被洗下来之后染成的粉红色。

　　她听见我进来，没抬头。

　　只是继续擦。

　　那动作很慢。

　　慢得像那年出租屋里她洗完澡之后对着镜子擦脸的时候——那种慢。

　　我走过去。

　　站在她面前。

　　站在那盆粉红色的水前面。

　　她终于抬起头。

　　望着我。

　　那脸洗得很干净。白白的，嫩嫩的，一点血点子都没剩下。只有嘴角那个破了的痂还在——那痂沾了水，更软了，更红了，像一小片贴上去的玫瑰花瓣。

　　那眼睛亮亮的。

　　亮得像那盆水上面冒着的热气。

　　“来了？”她问。

　　那声音轻轻的。

　　“嗯。”我说。

　　她拍了拍身边那块兽皮。

　　“坐。”我坐下去。

　　坐在她身边。

　　那兽皮是狼皮的，毛很长，很软，坐在上面像坐在云上。那毛蹭着我手背，痒痒的。

　　她继续擦脸。

　　把那块布放进盆里，搓一搓，拧干，然后敷在脸上。

　　那动作一下一下的。

　　很慢。

　　很轻。

　　像在摸自己的脸，又像在摸什么珍贵的东西。

　　帐篷里很静。

　　只有她搓布的水声，还有外面夜风吹过帐篷的呼呼声。

　　我坐在那儿，望着她。

　　望着她那被热气蒸得微微发红的脸颊，望着她那被水浸湿的鬓角，望着她那被布遮住又露出来的眼睛。

　　那眼睛也在望我。

　　从那块布的边缘望过来。

　　一下一下的。

　　像在说话。

　　“你看什么？”她突然问。

　　那声音从那块布后面传出来，闷闷的。

　　“看你。”我说。

　　她把那块布拿下来。

　　那脸更红了，被热气蒸的，像擦了胭脂。

　　“我有什么好看的？”她问。

　　我望着她。

　　望着她那鼓鼓的胸，那细细的腰，那浑圆的臀。

　　“什么都好看。”我说。

　　她笑了。

　　那笑从那嘴角溢出来，从那破了的痂旁边溢出来。

　　然后她把那块布扔进盆里。

　　站起来。

　　走到帐篷另一边。

　　那儿有一个架子，架子上放着一些乱七八糟的东西——皮子，绳子，刀，还有一些我叫不出名字的东西。

　　她在那些东西里面翻。

　　翻了一会儿。

　　翻出一样东西。

　　是一张皮子。

　　不是普通的皮子。是很老很老的羊皮，黄黄的，边角都磨破了，上面画着一些弯弯曲曲的线，还有一些圈圈点点的符号。

　　她把那张皮子拿过来。

　　铺在那块兽皮上。

　　铺在我面前。

　　“你看。”她说。

　　我低下头。

　　看那张皮子。

　　那上面的线很乱，很密，弯来弯去的，像一堆缠在一起的蛇。那些圈圈点点散在线中间，有的大的，有的小，有的旁边还画着一些奇怪的符号——是字？还是画？我看不懂。

　　“这是什么？”我问。

　　“星图。”她说。

　　我抬起头。

　　望着她。

　　“星图？”“嗯。”她指着那些弯弯曲曲的线，“这些是山。这些是河。这些——”她的手指点在那一个个圈圈点点上。

　　“这些是星星。”我望着那些圈圈点点。

　　那些东西和天上的星星一点也不像。

　　“这能看出什么？”我问。

　　“能看出我们在哪儿。”她说，“我找黑狼部里会看星像的祭司画的。”我愣了一下。

　　“你什么时候找的？”“刚才。”她说，“你在外面和那些头人们说话的时候，我让人把他叫来的。”我望着她。

　　望着她那亮亮的眼睛。

　　“他会听你的？”她笑了。

　　那笑里有什么东西——是得意？是那种“你小看我”的光？

　　“我是神女。”她说，“他们不敢不听。”我没说话。

　　只是望着她。

　　望着她那张被热气蒸得红红的脸。

　　她低下头。

　　继续指着那张星图。

　　“你看这里——”她的手指点在一个最大的圈圈上，“这是北斗。草原上的人都认得的。你看它旁边这几颗小星星，连起来像一把勺子，是不是？”我顺着她的手指看。

　　那几颗小星星确实连成一把勺子的形状。

　　“嗯。”我说。

　　“北斗永远指着北方。”她说，“你看，从这勺口的两颗星往前数五倍的距离，就是北极星。”她的手指在星图上移动。

　　点在一个孤零零的圈圈上。

　　“这就是北极星。”她说，“找到它，就知道哪儿是北了。”我点点头。

　　她又指着另一片星星。

　　“你看这片——”她的手指划过一个不规则的图形，“这是二十八宿里的昴宿。草原上的人叫它‘七姊妹星’。它出现的时候，就是春天要来了。”我望着那些圈圈点点。

　　望着她手指在上面移动。

　　那手指白白的，细细的，指甲剪得齐齐的，干干净净的。

　　她的手在那些粗糙的羊皮上移动，像一件精致的玉器放在一块旧布上。

　　“然后呢？”我问。

　　“然后——”她的手指从那些星星上移开，移向那些弯弯曲曲的线，“把这些星星的位置，和这些山、这些河的位置对起来，就能大概知道我们在哪儿。”她的手指停在一个地方。

　　那是两条线交汇的地方。

　　一条线弯弯曲曲的，从北往南，像一条爬行的蛇。

　　另一条线也是弯弯曲曲的，从西往东，像另一条蛇。

　　两条蛇在那儿缠在一起。

　　缠成一个疙瘩。

　　“这儿。”她说，“就是这儿。”我望着那个疙瘩。

　　“这是哪儿？”她抬起头。

　　望着我。

　　那眼睛亮亮的。

　　那亮里有话。

　　“青藏高原。”她说。

　　那四个字从她嘴里出来，轻轻的。

　　可那轻轻里，有东西。

　　那东西让我心里咯噔一下。

　　青藏高原。

　　我听过这四个字。在电视里，在书上，在那些说“世界屋脊”的纪录片里。那是很远很远的地方，是雪山、草原、牦牛和藏羚羊的地方。

　　可我从没想过，我们会在这儿。

　　“你确定？”我问。

　　“嗯。”她指着那些弯弯曲曲的线，“你看，这条从北往南的山脉，祭司说叫‘昆仑山’。这条从西往东的，叫‘唐古拉山’。这两座山交汇的地方，就是青藏高原的东部。”她顿了顿。

　　“我们就在这儿。”我望着那个疙瘩。

　　望着那两条线缠在一起的地方。

　　脑子里有什么东西在转。

　　青藏高原。

　　那往东呢？往北呢？

　　“往东是什么？”我问。

　　她的手指往东移动。

　　顺着那条弯弯曲曲的线。

　　“还是山。”她说，“很多很多山。翻过这些山——”她停下来。

　　望着我。

　　“就是中原。”那两个字像两颗雷。

　　炸在我脑子里。

　　中原。

　　那个我在书里看过无数次的地方。那个有长安、有洛阳、有开封的地方。那个有汉字、有诗词、有皇帝的地方。那个——文明世界。

　　“往北呢？”我又问。

　　她的手指往北移动。

　　顺着那条另一条弯弯曲曲的线。

　　“也是山。”她说，“再往北——”她又停下来。

　　望着我。

　　“是蒙古高原。”蒙古高原。

　　那四个字让我想起什么。想起成吉思汗，想起元朝，想起那些骑马射箭的草原民族。

　　可那都是过去的事了。

　　现在那些地方，应该也是——文明世界。

　　我望着那张星图。

　　望着那些弯弯曲曲的线，那些圈圈点点。

　　脑子里有什么东西在转。

　　转得很快。

　　快得像那年逃出那个小县城的时候——那种快。

　　如果我们在青藏高原。

　　如果往东是中原。

　　那么——我们离家不远了。

　　不。

　　不是家。

　　是那个有人的地方。有城市的地方。有灯的地方。有——我抬起头。

　　望着母亲。

　　她也在望着我。

　　那眼睛亮亮的。

　　那亮里有话。

　　“你怎么了？”她问。

　　我张了张嘴。

　　那话从喉咙里出来，哑哑的。

　　“妈——”我说，“我们——我们离中原不远了。”她愣了一下。

　　“中原？”“嗯。”我指着那张星图，“往东，翻过这些山，就是中原。往北，也是。那儿有人，有城市，有——”我停下来。

　　不知道该怎么说。

　　有文明世界。

　　有我们该去的地方。

　　有——她望着我。

　　望着我那张被黑灰涂过的脸。

　　然后她笑了。

　　那笑从那嘴角溢出来，从那破了的痂旁边溢出来。

　　“你想去？”她问。

　　我点点头。

　　“想。”她没说话。

　　只是伸出手。

　　那手白白的，软软的，还带着刚才洗过脸的水汽。

　　她的手碰到我的脸。

　　碰到我脸上那些黑灰。

　　她的手在我脸上摸着。

　　轻轻地。

　　慢慢地。

　　摸过我的眉毛，摸过我的眼睛，摸过我的鼻子，摸过我的嘴。

　　然后她停下来。

　　停在我嘴边。

　　那手指按在我嘴唇上。

　　那手指上有水汽，有晚香玉的残香，还有她自己的味道。

　　“那就去。”她说。

　　那三个字轻轻的。

　　可那轻轻里，有东西。

　　那东西让我心里一热。

　　我望着她。

　　望着她那亮亮的眼睛。

　　那眼睛里有光。

　　那光不是刚才那种亮——是另一种亮。是那种“你往哪儿走我都跟着”的亮。是那种“你去哪儿哪儿就是家”的亮。是那年出租屋里她第一次对我说“妈跟你走”的时候——那种亮。

　　“妈——”我说。

　　“嗯？”“你——”我不知道该说什么。

　　只是望着她。

　　望着她那张被热气蒸得红红的脸。

　　望着她嘴角那个破了的痂。

　　望着她那亮亮的眼睛。

　　她望着我。

　　望着我。

　　然后她笑了。

　　那笑从那眼睛里溢出来，溢得满脸都是。

　　“儿，”她说，“你去哪儿，妈就去哪儿。”那话轻轻的。

　　可那轻轻里，有山。

　　有那座压在我心上的山。

　　那座从我有记忆起就压着的山。

　　那座叫“家”的山。

　　那座叫“妈”的山。

　　我伸出手。

　　抱住她。

　　抱得紧紧的。

　　紧紧的。

　　她的身体在我怀里软软的，热热的。那件粗布衣服下面，她那鼓鼓的胸压在我胸口，软软的，弹弹的。她那细细的腰在我手里，细细的，软软的，像一掐就能掐断。她那浑圆的臀坐在我腿上，沉沉的，满满的，满得我的腿都被压麻了。

　　她的头靠在我肩上。

　　那头发湿湿的，香香的，蹭着我脖子，痒痒的。

　　她的手抱着我的背。

　　抱得很紧。

　　紧得像怕我跑掉。

　　我们就那样抱着。

　　坐在那块狼皮上。

　　坐在那盏油灯旁边。

　　坐在那盆已经凉了的粉红色水前面。

　　不知道抱了多久。

　　只知道松开的时候，她的眼睛更亮了。

　　那亮里有笑。

　　那笑从那亮亮的眼睛里溢出来，溢得满脸都是。

　　“儿，”她说，“我们回家。”那两个字从她嘴里出来，轻轻的。

　　可那轻轻里，有山。

　　有海。

　　有整个世界。

　　我们从帐篷里出来的时候，夜已经很深了。

　　营地里静悄悄的。那些巡逻的人还在走，可脚步声更轻了，轻得像踩在棉花上。火把还在烧，可火苗小了很多，一跳一跳的，照出一小圈一小圈昏黄的光。光外面是黑，很黑很黑的黑，黑得像能把人吞进去。

　　母亲走在我身边。

　　她已经换了一身衣服——不是刚才那件粗布的，是一件黑狼部女人穿的皮袍。那皮袍是深褐色的，羊皮的，很长，一直拖到脚踝。领口围着一圈雪白的狐毛，那狐毛软软的，蓬蓬的，把她那张脸衬得更白了，更小了，更像从画里走出来的。

　　可那皮袍太宽大，太厚实，把她那曲线全遮住了。只在她走动的时候，偶尔能看见那袍子下面有一道弯弯的弧线一闪——那是她的臀，被那宽大的袍子裹着，可还是能看出来，还是浑圆的，挺翘的，像藏在云雾后面的两座小山。

　　她没穿那双细细的高跟靴子了。换上的是一双黑狼部女人穿的软皮靴，矮跟的，走起路来没声。可那没声反而让我更注意她的步子——那步子轻轻的，软软的，一步一步的，像踩在我心上。

　　我们走到营地边上。

　　那儿站着几个人。

　　是黑狼部的那些头人。白天投降的那些老家伙。他们站在那儿，站在火把的光里，站在夜风里，站在那一片黑黢黢的帐篷前面。

　　他们看见我们过来，立刻弯下腰。

　　弯得很低。

　　低得像要把脑袋扎进土里。

　　“狼王——”他们喊，“神女——”那声音沙沙的，哑哑的，在夜风里飘着，像几片枯树叶。

　　我停下来。

　　站在他们面前。

　　母亲站在我身边。

　　夜风吹过来，把她领口那圈狐毛吹得一动一动的，蹭着她下巴，蹭得她痒痒的。她微微侧了侧头，把那狐毛往旁边拨了拨。那动作很轻，很慢，可那手从那狐毛里伸出来的时候，白得像那毛，细得像那夜风里的一根丝。

　　我望着那些头人。

　　那些头人弯着腰，不敢抬头。

　　我开口。

　　那声音从喉咙里出来，沉沉的。

　　“有人去过中原吗？”那六个字像六块石头扔进水里。

　　那些头人愣了一下。

　　然后他们互相看了一眼。

　　那眼睛里有什么东西——是意外？是“怎么问这个”的那种光？

　　一个头人抬起头。

　　是白天砍死黑狼王儿子的那个老家伙。他满脸皱纹，头发花白，可那双眼睛亮亮的，像狼的眼睛。

　　“主子——”他说，那声音沙哑得像石头在石头上磨，“主子问中原？”“嗯。”我说。

　　他又看了我一眼。

　　那一眼很短。

　　可那一眼里有什么东西——是打量？是试探？还是别的什么？

　　然后他低下头。

　　“回主子——”他说，“奴才没去过。但奴才知道谁去过。”“谁？”他抬起头。

　　望着我。

　　那眼睛里有什么东西在动。

　　“奴才的女儿。”他说，“她去过。去凉州做过舞女。后来嫁了汉人，可那汉人命短，得病死了，她就回来了。”我愣了一下。

　　女儿？

　　这老家伙的女儿？

　　我望着他那张满是皱纹的脸，那张像狼一样凶狠的脸。那脸上有一道疤，从眉骨一直划到嘴角，在那跳动的火光里，像一条活过来的蜈蚣。那眼睛亮亮的，亮得像狼，亮得像那年在山野里见过的那些野物的眼睛。

　　他有女儿？

　　“叫来。”我说。

　　他弯下腰。

　　“是。”然后他转身。

　　朝营地深处走去。

　　那背影在火光里一晃一晃的，越走越远，越走越小，最后被那些黑黢黢的帐篷吞进去。

　　我们站在那儿等。

　　夜风吹过来。

　　有点冷。

　　母亲站在我身边，那皮袍的领口被风吹开一点，露出里面那白白的脖子。那脖子上有一道浅浅的红印——是白天那文胸的带子勒的。那红印在那白皮肤上很明显，像一道细细的红线，从那耳根后面一直划到锁骨。

　　她感觉到我在看，微微侧过头。

　　望着我。

　　那眼睛亮亮的。

　　那亮里有笑。

　　“看什么？”她问。

　　那声音轻轻的。

　　“看你。”我说。

　　她笑了。

　　那笑从那嘴角溢出来，从那破了的痂旁边溢出来。

　　然后她伸出手。

　　那手从那宽大的袍袖里伸出来，白白的，细细的，在火光里像一块玉。

　　她的手握住我的手。

　　握得紧紧的。

　　紧紧的。

　　那手热热的，软软的，那手指在我手心里一勾一勾的，像在写字，又像在画画。

　　我们就那么站着。

　　站在夜风里。

　　站在火光里。

　　站在那些头人面前。

　　那些头人还弯着腰，低着头，不敢看。可他们的眼角在动——在偷偷瞟我们。瞟我们这两只握在一起的手。瞟这个浑身是血的新狼王和这个浑身是血的神女。

　　我没理他们。

　　只是握着母亲的手。

　　握着那只热热的、软软的、一勾一勾的手。

　　过了一会儿，脚步声传来。

　　是那老家伙回来了。

　　他身后跟着一个人。

　　一个女人。

　　很年轻的女人。

　　她走在那老家伙身后，走得很慢，很轻，像怕踩到什么。那步子细细的，碎碎的，一步一步的，在那火光里，像一只受惊的小鹿。

　　她走到我们面前。

　　停下来。

　　站在那火光里。

　　我望着她。

　　她很年轻。真的很年轻。看起来只比我大几岁，二十出头的样子。那张脸白白的，嫩嫩的，不像草原上那些被风吹日晒的女人那样粗糙。那眉毛弯弯的，细细的，像两片柳叶贴在上面。那眼睛大大的，黑黑的，亮亮的，像两汪水。那嘴唇薄薄的，红红的，微微抿着，抿得那嘴角有两个浅浅的小窝。

　　她身上穿着一件汉人的衣服。

　　不是草原上那些皮袍，是一件布衣。青色的，粗布的，上面绣着一些淡淡的花纹——那花纹已经旧了，模糊了，可还是能看出是几朵梅花。那衣服紧紧的，裹在她身上，把那身子裹得清清楚楚——那胸鼓鼓的，把前襟撑得紧绷绷的，那布都皱起来，一道一道的，像水波。那腰细细的，被一根布带子勒着，勒得那腰更细了，细得像一只手就能握住。那臀浑圆的，把那裙子的后面撑出两道饱满的弧线，那弧线在火光里一晃一晃的，像两只会动的活物。

　　她没穿皮靴。

　　穿的是汉人的绣花鞋。

　　那鞋小小的，尖尖的，鞋面上绣着两只蝴蝶。那蝴蝶是红色的，在那青色的鞋面上，像两团火。

　　她就那么站着。

　　站在那火光里。

　　站在那些头人面前。

　　站在我们面前。

　　那眼睛大大的，黑黑的，亮亮的，望着我们。那望里有什么东西——是害怕？是好奇？还是别的什么？

　　她父亲开口了。

　　那老家伙指着她，说：“主子，这就是我女儿。”然后又指着我们，对她说：“这是狼王，这是神女。跪下。”她跪下来。

　　那动作很慢。

　　很轻。

　　像一朵花落下来。

　　她跪在那片草地上，跪在那火把的光里，跪在我们面前。那青色的裙子在她身边铺开，铺成一片，像一汪水。那两只绣花鞋从裙子底下露出来一点，那两只红色的蝴蝶在那火光里一颤一颤的，像要飞起来。

　　她低着头。

　　不敢看我们。

　　只能看见她那黑黑的头发。那头发挽成一个髻，用一根银簪子别着。那银簪子在火光里亮亮的，一闪一闪的。

　　我望着她。

　　望着她那低下去的头，那弯下去的脖子，那细细的腰，那浑圆的臀——那臀跪在那儿，被那青色的裙子裹着，圆圆的，鼓鼓的，像两个藏起来的馒头。

　　我开口。

　　那声音从喉咙里出来，尽量放轻一点。

　　“你叫什么？”她抬起头。

　　那眼睛大大的，黑黑的，亮亮的，望着我。

　　“回主子——”她说，那声音轻轻的，软软的，像春天里的风，“奴婢叫阿依兰。”阿依兰。

　　那是草原上的名字。

　　“你是草原上的人？”我问。

　　“是。”她说，“奴婢是黑狼部的人。阿爸是黑狼部的头人。”我点点头。

　　“可你穿过汉人的衣服。”我说，“你去过中原？”她愣了一下。

　　那眼睛里有什么东西一闪——是意外？是害怕？还是别的什么？

　　然后她低下头。

　　“回主子——”她说，“奴婢去过。”“去哪儿了？”“凉州。”凉州。

　　那两个字像两颗小石子扔进我心里。

　　凉州。那是中原吗？应该是吧。我记得地理书上说过，凉州在甘肃，那是中原的西北边陲，可也算中原了——有汉人，有城市，有文明世界。

　　“去干什么？”我又问。

　　她没抬头。

　　那声音更轻了。

　　“做舞女。”那三个字从那低着的头下面传出来，轻轻的，软软的，可那轻轻软软里，有东西。是羞耻？是难过？还是别的什么？

　　我望着她。

　　望着她那低下去的头，那微微发红的耳根，那耳根上有一小块青色的痕迹——是胎记？还是别的什么？

　　“后来呢？”我问。

　　“后来——”她说，“奴婢嫁人了。”“嫁的什么人？”“汉人。”她说，“一个商人。做皮货生意的。他在凉州开了个铺子，奴婢给他做妾。”妾。

　　那一个字像一根针。

　　我望着她。

　　望着她那低下去的头，那微微发抖的肩膀，那跪在地上的身子。

　　“他死了？”我问。

　　“嗯。”她说，“得病死的。肺痨。咳了三个月，最后咳出血来，就死了。”那声音平平的，淡淡的，像在说别人的事。

　　可那平平淡淡里，有东西。

　　是苦？

　　是痛？

　　还是那种“早就习惯了”的麻木？

　　我没说话。

　　只是望着她。

　　望着她跪在那儿，穿着那件旧旧的青衣，那双绣着蝴蝶的鞋，那根亮亮的银簪。

　　夜风吹过来。

　　把她那青色的裙子吹得一飘一飘的。把那裙子的下摆吹起来一点，露出下面那细细的脚踝。那脚踝白白的，细细的，上面系着一根红绳。那红绳在那白皮肤上很明显，像一道细细的血线。

　　母亲站在我身边。

　　她的手还握着我的手。

　　握得紧紧的。

　　她的手心有点潮——是汗？还是别的什么？

　　我转过头。

　　望了她一眼。

　　她也在望着那个女人。

　　望着那个跪在地上的、穿着汉人衣服的、从凉州回来的女人。

　　那眼睛亮亮的。

　　那亮里有什么东西——是好奇？是打量？还是别的什么？

　　我转回头。

　　望着阿依兰。

　　然后我问。

　　那问题从嘴里出来，轻轻的。

　　可那轻轻里，有东西。

　　有那个从刚才起就堵在我心口的东西。

　　“阿依兰——”我说，“你从中原来的。那我问你——”我顿了顿。

　　“现在中原的国号是什么？”她抬起头。

　　那眼睛大大的，黑黑的，亮亮的，望着我。

　　那望里有什么东西——是意外？是“怎么问这个”的那种光？

　　然后她开口。

　　那声音轻轻的，软软的，像春风。

　　“回主子——”她说，“中原如今是大夏王朝。”大夏王朝。

　　那四个字像四块石头扔进我心里。

　　大夏？

　　历史上有个大夏吗？

　　我记得夏朝。那是中国第一个朝代，四千多年前的事。可那是夏朝，不是大夏王朝。

　　大夏——我脑子里飞快地转着。夏？大夏？历史上叫大夏的——有吗？好像有个西夏，那是党项人建立的，在宋朝的时候。可那是西夏，不是大夏。

　　大夏——我想不起来。

　　我转过头。

　　望着母亲。

　　她也在望着我。

　　那眼睛亮亮的。

　　那亮里有同样的东西——是困惑？是“我怎么不知道”的那种光？

　　我又转回头。

　　望着阿依兰。

　　那问题从嘴里出来，更轻了。

　　“皇帝是谁？”她望着我。

　　那眼睛大大的，黑黑的，亮亮的。

　　“回主子——”她说，“皇帝是绍武皇帝，韩月。”绍武皇帝。

　　韩月。

　　那七个字像七颗雷。

　　炸在我脑子里。

　　韩月？

　　皇帝叫韩月？

　　历史上有个叫韩月的皇帝吗？

　　我拼命想。

　　想那些背过的历史书，那些看过的电视剧，那些听过的故事。

　　汉朝有皇帝叫刘彻、刘秀、刘协。唐朝有李世民、李隆基、李豫。宋朝有赵匡胤、赵光义、赵构。明朝有朱元璋、朱棣、朱由检。清朝有努尔哈赤、皇太极、康熙、乾隆。

　　可韩月？

　　韩月是谁？

　　哪个朝代的皇帝姓韩？

　　没有。

　　一个都没有。

　　我转过头。

　　望着母亲。

　　她也在望着我。

　　那眼睛里的光变了——从困惑变成了别的什么。是惊骇？是不信？还是那种“这怎么可能”的光？

　　我开口。

　　那声音从喉咙里出来，哑哑的。

　　“妈——历史上有叫韩月的皇帝吗？”她摇摇头。

　　那摇很慢。

　　很轻。

　　可那轻轻里，有东西。

　　有那个让我心往下沉的东西。

　　“不知道。”她说，“我没听过。”那两个字像两块石头。

　　压在我心上。

　　我转回头。

　　望着阿依兰。

　　望着这个跪在地上的、穿着汉人衣服的、从凉州回来的女人。

　　她还在望着我。

　　那眼睛大大的，黑黑的，亮亮的。

　　那望里有什么东西——是奇怪？是“你们怎么连这都不知道”的那种光？

　　可那光只是一闪。

　　一闪就没了。

　　然后她低下头。

　　又变成那个温顺的、跪着的、不敢看人的奴婢。

　　我站在那儿。

　　站在那夜风里。

　　站在那火光里。

　　站在那些弯着腰的头人面前。

　　脑子里嗡嗡的。

　　嗡嗡的。

　　像有一万只蜜蜂在飞。

　　大夏王朝。

　　绍武皇帝。

　　韩月。

　　这些名字我没听过。

　　一个都没听过。

　　那意味着什么？

　　意味着——我不敢想。

　　只是站在那儿。

　　站在母亲身边。

　　她的手还握着我的手。

　　握得紧紧的。

　　紧紧的。

　　那手心更潮了。

　　全是汗。

　　我低下头。

　　望着她。

　　她也在望着我。

　　那眼睛亮亮的。

　　可那亮里，有东西。

　　有那个让我心里发冷的东西。

　　是恐惧。

　　是那种“我们不知道这是哪儿”的恐惧。

　　是那种“这不是我们知道的那个世界”的恐惧。

　　是那年出租屋里她第一次看见我流血的时候——那种恐惧。

　　我握紧她的手。

　　握得紧紧的。

　　紧紧的。

　　然后我开口。

　　那声音从喉咙里出来，沉沉的。

　　“阿依兰——”她抬起头。

　　“奴婢在。”我望着她。

　　望着她那大大的眼睛，那黑黑的瞳孔，那瞳孔里跳动的火光。

　　“你起来。”我说。

　　她愣了一下。

　　然后慢慢站起来。

　　那动作很慢。

　　很轻。

　　像一朵花从地上长起来。

　　她站在我们面前。

　　站在那火光里。

　　那青色的裙子在夜风里一飘一飘的，那两只红色的蝴蝶在她脚边一颤一颤的，那根银簪在她头上一闪一闪的。

　　我望着她。

　　望着她这张年轻的脸。

　　这张从凉州回来的脸。

　　这张知道我不知道的事情的脸。

　　“阿依兰——”我说，“你跟我来。”她又愣了一下。

　　那眼睛里有什么东西一闪——是害怕？是意外？还是别的什么？

　　可那闪只是一闪。

　　一闪就没了。

　　然后她低下头。

　　“是。”她说。

　　我转过身。

　　拉着母亲的手。

　　往帐篷那边走。

　　身后传来轻轻的脚步声——是阿依兰的。那绣花鞋踩在草地上，沙沙的，沙沙的，像夜风吹过草丛的声音。

　　夜风吹过来。

　　有点冷。

　　可母亲的手是热的。

　　热热的。

　　软软的。

　　紧紧的。

　　我们走着。

　　走着。

　　走进那一片黑黢黢的帐篷中间。

　　走进那一片跳动的火光中间。

　　走进这个我不知道的、叫大夏王朝的世界。